他不动。

        只是缓缓戴上了手中战盔。

        盔是旧盔，刃痕斑驳。

        可他仍一丝不苟地戴好，束紧。

        下一刻，他走向北三门值岗之列。

        无人敢与他对视。

        可每一个看见他的人，都忍不住低下头。

        因为这背影——

        哪怕被贬、被辱、被困于最寒最湿的哨位。

        却仍是，一道禁军曾有的脊梁。

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