钱飞彻底崩溃了，他捂着脸，发出了绝望的呻吟：“完了完了，继砂锅焗菜之后，咱们又迎来了石板烤菜……品哥，咱们这到底是国家队选拔，还是走近科学之荒野求生啊？”

        老人把两块石板架在酒精炉上，慢悠悠地烤着。然后，他从自己随身的一个打了补丁的布袋里，掏出了一颗青菜。

        那颗青菜，蔫了吧唧的，菜叶边缘甚至有点发黄，看起来就像是菜市场收摊时，从垃圾堆里捡回来的。

        “老爷子，您这菜……”张伟忍不住开口，“是不是……放得有点久了？”

        “你个小年轻懂个啥！”老人眼睛一瞪，“这叫‘走水’！把多余的水分去了，菜味儿才够足！你们就喜欢那些水灵灵的，中看不中吃！”

        说完，他没用刀，而是用那双布满皱纹、但异常有力的手，顺着青菜的纹理，“刺啦、刺啦”地将菜叶撕成了不规则的条状。

        “刀，有金石气。菜，是有灵性的，会疼。”老人一边撕，一边嘴里念念有词，“得顺着它的性子来，它才乐意把最好吃的味儿给你。”

        这套理论，听得周斌一愣一愣的，手里的笔都忘了记录。

        石板被烤得滚烫，发出“滋滋”的声响。

        老人伸出手指，在石板上飞快地碰了一下，然后满意地点了点头。

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